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　　不经意间，我有转起我的笔来，不知为什么，我总是转不好，停下的次数往往超过停留在我手上的次数。

　　抬头看看窗外的树阴，还没有秋天的凉意。这个九月，麻雀总躲在住上唱着，留下最后一抹夏暮的味道。我一直再找夏天的味道，翻着那些我无法装下的遗失。寻觅着的时候，突然想起摩天轮，那个承载着无数人故事的时间轮上会不会有我的故事，可是我看着生命一年年轮回，我不断重复，看着摩天轮越来越快，尽管我很累，还是追了很久很久，最终没有看到。   这个六月，我不断重复写我原来的故事，想找一些原来的味道。我越来越清楚：生活只剩下可是，没有别的，除了时光在飞逝。在一个人想，一个人孤单，我总是一个人背着书包，穿梭在曾经里，然后一遍一遍数着我的成绩单，也数着我加快的步伐，听它如何踩下印迹，看我怎样在它的脚印里，一个人偷偷地孤单着。   也许是为了怀念，也许是真的喜欢，最近一直在翻《梦里花落知多少》，看了之后，我觉得郭敬明还是个少年，我似乎有机会漫步校园，听他讲那些尘封的故事。

　　当我难过是，我喜欢仰望天空，担不是因为我喜欢郭敬明而学他的做法，因为我喜欢宁静，喜欢宁静的黑夜，习惯在黑夜躲在日记里哭泣。我想学他对着天空说“我还是个孩子”的样子，可是我办不到。我害怕长大的那天，而周围的人都说我长大了，早就长大了。

　　我想要穿过时光的墙，看看他讲过的故事是否真的存在，看看那年忧伤的小四，看看背着双肩包的孩子是否还在对着天空说晚安呢？

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